Tous les crimes de la passion

Personne ne sait comment m'appeler. Je ne pouvais qu'être égaré puisque nul ne
me cherche. Ne sachant pas parler, ne sachant pas aimer. Je clame mon amour,
mais ne suis pas aimant. Le gars qui cherchait à être aimé et qui pleurait de
confusion mentale est enfermé pour que la fureur de vivre l'éteigne et
anéantisse son désir. Ce n'était pas une histoire à raconter. Ceux de
Verabelle qui l'avaient vu tous ces jours sous sa fenêtre m'oublièrent. Pour
moi qui était amoureux d'elle, cela ne se posa point. Verabelle se rendit
compte de mon incapacité et que tout ce que je débloquais n'avait rien de
substance. [...] Là-bas, dans son appartement, les effluves de son odeur
disparaissent lentement. Elles sont tellement coutumières. Tout le reste n'est
que littérature. Pas la pensée d'une tendresse et d'un bisou. Ma Verabelle.