Les trois doigts de la main

…Deux semaines après l’attentat, je n’arrivais pas encore à intégrer cette
réalité dans mon appareil psychique. À chaque instant, je regardais cette main
mutilée et sans cesse les images de l’explosion affluaient à la surface de mon
quotidien. En me levant après l’explosion, je n’avais rien remarqué. Sauf
peut-être la disparition de mes lunettes. Le sachet, où il y avait mes livres
d’expression écrite, avait aussi pris la clé des champs. Je me croyais intact.
Je n’avais même pas eu cette présence d’esprit de contrôler ma carcasse. Mais,
en me jetant sur le sol, les trois doigts avaient rejoint une quelconque
planète. Je rêvais d’une sorte de machine à remonter le temps où je
m’embarquerais et retraverserais les vicissitudes du Mardi, en évitant de
prendre ce bus maléfique. Et se passer de l’expérience des pansements
tortionnaires, de l’attelle incommode et d’une main endommagée. Je me rendais
compte que j’étais un malade barbant pour ne pas dire assommant. Ma mémoire,
malgré la déflagration était restée vivace et prolifique par une production
effrénée des substances anecdotiques…


À PROPOS DE L'AUTEUR


Slimane Aït Sidhoum est enseignant de langue française dans un collège et
correspondant d’un grand quotidien à Sidi Aïssa.