La vie n'est pas un roman

Quand elle y réfléchit, son existence n'a rien d'extraordinaire : Odile est
une bourgeoise d'un modèle courant. Petite provinciale longtemps solitaire,
elle a fini par épouser un médecin qui aurait pu être son père. Il avait déjà
deux fillettes, une jolie demeure de campagne assez délabrée, un bel
appartement... L'avenir est tout tracé. Qu'elle ait rencontré le fascinant
Vieux Monsieur au fin fond des Indes, quand elle y était infirmière, n'est pas
si banal, mais ensuite le rôle d'Odile ressemble à celui de beaucoup d'autres
: les enfants à élever, puis à caser, plus ou moins bien, les amis à recevoir,
la Faisanderie ruineuse qu'il faut entretenir comme on peut, et maintenant ce
vieillard à soigner, que la mort guette.

Du fond de son lit, il n'a sans doute pas tort de répéter en bougonnant que "
la vie n'est pas un roman ". Mais celle d'Odile est pourtant singulière par sa
plénitude ordonnée, ce courage à poursuivre la tâche, à lutter vaille que
vaille contre les rides, le poids, le temps.

La puissance, la vérité du personnage imaginé par Claire Gallois tient à la
densité d'un roman nourri d'expérience, d'observations, de détails saisis sur
le vif. Toute femme s'y reconnaît un peu, surprise en ses secrets, tandis que
l'humour acide, le ton parfois gavroche de l'auteur - c'est sa façon d'être
pudique - colorent de désinvolture sa vision très originale des êtres, des
enfants, de l'amour. Claire Gallois trouve ici la plénitude d'un talent qui ne
doit rien à personne. Son style est une voix. Sa voix. Nette, mais qui garde
toujours un souvenir de tendresse derrière le sourire des dents serrées.