La dent d'Adèle

Ni creuse, ni fausse, ni plus dure qu'une autre, Adèle n'en a pas moins la
dent, jour et nuit. Une fringale chez elle, qui va de pair avec l'amour. Dans
son souvenir, chaque homme a sa spécialité : Luc et la truite au bleu, Bernard
et les pizzas, Julien et le caviar d'aubergines, Gérard et le lapin en
gibelotte... Avec Paul, son mari, c'est dans un restaurant grec que se conclut
le contrat. Mais cette perpétuelle affamée éprouvera toujours le besoin de
varier ses menus. On ne peut s'empêcher de partager sa gourmandise, ses élans,
sa saine boulimie, merveilleux refuge contre l'angoisse. Car derrière le
primesaut d'un récit léger comme un sorbet, il y a peut-être la gravité sans
histoire de quelque aveu. {La Dent d'Adèle} ne croque pas le morceau, et
Marie-Louise n'en fait pas un plat ; c'est une romancière qui possède la
discrétion des vrais écrivains.