La loi d'exil

Il n'est pas nécessaire, pour connaître la condition du banni, d'être chassé
au loin, il suffit de tomber de quatre étages, d'être chassé de la maison-
tanière où l'on a vécu près de quarante ans, et où l'on s'attendait à mourir.
Arraché à ses rites et à ses ombres, on n'est plus qu'un naufragé sans
espérance.

Pour un écrivain, l'épreuve est encore plus rude : il n'avait jamais pu écrire
ailleurs que devant une fenêtre perchée sur les toits. L'adieu aux aîtres est
également un adieu aux livres. La plume est bloquée à jamais.

Jusqu'au jour où, deux ans après ce coup sur la tête, pour secouer cette
mélancolie dangereuse qui le détruit peu à peu, il tente de récrire, comme un
invalide, arrachant ligne après ligne aux pesanteurs de la loi d'exil.

La vie a repris, vaille que vaille, un peu d'air y pénètre grâce à cette
médication de l'écriture. Quand le livre est achevé, l'écrivain est redevenu
presque libre.

Reste que la vieillesse s'était glissée parmi les caisses du déménagement :
c'est elle qu'il faudra, "à l'avenir" (mot de dérision), affronter.

Voici un récit sobre et sans complaisance. L'insouciance d'une vie se paie au
dernier guichet.