Je, François Villon

Après Rimbaud et Verlaine, Jean Teulé ne pouvait mieux clore son voyage en
Poésie qu'en endossant avec orgueil et humilité les haillons magnifiques de
François Villon.




Donc, tu écris des poèmes... Et depuis longtemps ?
? J'ai commencé vers l'âge de quatorze ans.
? Ah bon ? Cela fait sept ans... Et pourquoi tu ne me l'as jamais dit ? Vous
saviez qu'il écrivait des poèmes, vous, Trassecaille ?
? Non.
Lorsque le chanoine et son bedeau sont entrés dans la taverne flamboyante,
pleine du cri des buveurs et du ricanement des ribaudes, moi, j'étais, de dos,
debout sur une table. À vingt et un ans, clerc tonsuré le matin même ? parce
qu'en ce jour du 26 août 1452 j'ai enfin obtenu ma maîtrise ès arts... ?,
j'avais les jambes écartées dans ma nouvelle robe de bure et les bras étendus
de chaque côté. Chaussé d'amusants souliers rouges qu'on m'avait prêtés, je
m'étais coiffé d'un chapeau de fleurs et roulais des yeux sur un public tout
acquis à ma cause. Il y avait là des ouvriers, des étudiants, des marins du
port de Saint-Landry, des clercs de la Cité et des putains qui allaient
reprendre en chœur le refrain de mon poème. J'avais tendu un doigt vers la
blouse plissée d'un apprenti coiffé du calot des tailleurs de pierre et, d'un
débit rapide et saccadé, lui avais assené le début de ma " Ballade de bonne
doctrine à ceux de mauvaise vie ":
? Car que tu sois faux pèlerin, tricheur ou hasardeur de dés, faux-monnayeur,
et que tu te brûles comme ceux que l'on fait bouillir, traître parjure,
déshonoré, que tu sois larron, chapardeur ou pillard, où s'en va le butin, que
croyez-vous ?
La salle entière répondit :
? Tout aux tavernes et aux filles !
Je m'étais ensuite adressé à Robin Dogis qui, attablé, avait interrompu sa
partie de glic. Je lui fis signe de reprendre les cartes :
? Toi, rime, raille, joue des cymbales ou de la flûte comme ces sots déguisés
et sans vergogne, fais le bouffon, bonimente, joue des tours et trompe, monte
des farces, des jeux et des moralités dans les villes et dans les cités, gagne
aux dés, aux cartes, aux quilles, de toute manière le profit ira, écoutez bien
!...
La salle : "Tout aux tavernes et aux filles. " Puis changeant soudain de ton,
je m'étais penché vers Tabarie pour lui minauder à voix basse :
? Mais si tu recules devant de telles horreurs, alors laboure, fauche champs
et prés, soigne et panse chevaux et mules si tu n'as pas fait d'études : tu
gagneras assez si tu sais t'en contenter ! Mais même si tu broies et
entortilles le chanvre, n'offres-tu pas le gain de ton labeur...
"...Tout aux tavernes et aux filles ? " lui avaient chuchoté clercs et marins,
ouvriers et putains. Puis j'avais sauté de la table en faisant violemment
claquer les talons de mes chaussures rouges sur la dalle. Et comme un diable,
genoux pliés, j'avançais entre les tables vers le fond de la salle, attrapant
au passage des bonnets, des calots, des faluches, des voiles, des tissus et,
c'est en les enserrant dans mes bras que j'avais conclu ma ballade :
? Vos chausses, pourpoints à aiguillettes, robes et toutes vos hardes, avant
que vous ne fassiez pire, portez...
? Tout aux tavernes et aux filles !
Puis je m'étais retourné et avait lancé tout en l'air. Je fus acclamé, on
tapait du poing contre des tonneaux : " François ! François ! " Il y avait
autour de moi autant d'anges que si j'étais Jésus-Christ soi-même. On passait
des commandes de boissons : " Holà ! Des pots ! "" Desquels ? "" A-t-on été
quérir ces pots ? "" On vous les porte ! "
Le tavernier avait frappé dans ses mains pour hâter le service. Les ribaudes
s'étaient levées, ouvrant leurs robes ? Marion la Dentue appelée l'Idole,
Jeanne de Feuilloy, Marguerite Voppine, Jeanne la Vilaine... toutes ces
bordelières de la rue Glatigny, femmes di mor sorte qu'on renverse aussi dans
les fossés des remparts. Des poules volées à Saint-Germain-des-Prés tournaient
embrochées dans la cheminée. Et c'est alors que j'avais découvert le chanoine
et son bedeau près de la porte d'entrée. Je m'étais dirigé vers eux : " Maître
Guillaume, mais qui vous a dit que j'étaislà ? " Mon tuteur avait soupiré :
? Donc, tu écris des poèmes... Et depuis longtemps ?
? J'ai commencé vers l'âge de quatorze ans.
? Ah bon ? Cela fait sept ans... Et pourquoi tu ne me l'as jamais dit ? Vous
saviez qu'il écrivait des poèmes, vous, Trassecaille ?
" Non ", répond le bedeau, voyant s'avancer vers lui une fille voûtée vêtue
d'une robe rouge qui se présente en disant : " Voici maintenant le corps venu
ici pour satisfaire votre plaisir. " Un sourire affreux entrouvre ses lèvres
et montre à ses gencives maigres des dents noires comme la faïence d'un vieux
poêle. Gilles en a un mouvement de recul. Je ris :
? Laisse, la Machecoue, tu n'es pas son genre.
Et tandis que la " folle de son corps " repart, jambes cagneuses, en traînant
ses chaussons vers d'autres gars qui la refusent, je conduis mon tuteur et le
bedeau jusqu'à une table qui va, s'écroulant d'un côté. Sous les poutres du
plafond noir, maître Guillaume en soutane contemple le délire des flambeaux
qui rougit tristement les murailles :
? François, pourquoi dis-tu des ballades ?
? On ouït bien le rossignol chanter.
Une fille m'apporte une volaille : " Voilà le canard que tu as étranglé sur
les fortifications. " Je demande au chanoine et au bedeau : " Que voulez-vous
boire ? Rien ? Mais si... Un lait de chèvre, de vache ? Plutôt non, dis-je à
la servante. Sers-leur deux eaux de gingembre et pour moi un hypocras. "
Dans la salle, Tabarie circule de table en table et vend aux étudiants, aux
clercs, des copies de ma ballade.
? Gagnes-tu quelques revenus avec ces " beaux diz " ? m'interroge mon tuteur.
Tu parais ici aussi à l'aise qu'un brochet en Seine. Donc, au lieu d'étudier,
tu écrivais des poésies et assiégeais les tavernes. Poète et ribaud tout
ensemble, hein ! Fais attention de ne pas passer de la plaisanterie à la
criminalité, jeune merle, continue-t-il devant l'eau de gingembre qu'on vient
de déposer devant lui.
Il se lève. Gilles plisse les yeux, pommettes et lèvres épaisses remontées
parce qu'il voit mal. Je me lève aussi :
? Maître Guillaume, ces cinq dernières années, Paris a perdu un quart de sa
population. La peste a tant tué que je m'étonne de vivre encore. Et du sursis,
je veux profiter.
? Deviens sérieux.
? Je n'en ai pas la moindre envie.
Et je les quitte tous les deux en dansant le pied de veau. Bras en corolle
par-dessus mon chapeau de fleurs, je tournoie et emporte l'ironie atroce de ma
lèvre. Le chanoine, suivi du bedeau, se dirige vers la porte d'entrée :
? Nous avons perdu en François un honnête homme mais avons gagné à jamais un
grand poète...