Bifrost n° 78

Où avait-il abouti ? Le sol était dur, glissant, l’air noir et puant. Aucun
autre détail ne se signalait. Hormis son mal de tête. Allongé sur le sol
moite, Festin gémit avant de dire : « Bâton ! » Que le fût en aulne refuse de
venir dans sa main indiqua au magicien qu’il courait un danger. Il s’assit.
Faute de disposer de son bâton pour émettre une clarté adéquate, il claqua des
doigts et prononça un Mot afin de produire une étincelle dont jaillit un feu
follet crachotant qui roula sur lui-même. « Monte », dit-il. La boule bleue,
oscillante, s’éleva jusqu’à éclairer une trappe en voûte, si loin au-dessus de
lui qu’en s’y projetant il vit son propre visage réduit à un point pâle dans
l’obscurité douze mètres plus bas. La lumière ne tirait nul reflet des parois
humides, tissées de nuit par magie. Il réintégra son corps. « Éteins-toi. » Le
feu follet expira. Festin s’assit dans le noir et fit craquer ses phalanges.

Ursula K. Le Guin
Le Mot de déliement