- EAN13
- 9782895973270
- Éditeur
- Éditions David
- Date de publication
- 05/03/2008
- Collection
- Voix intérieures
- Langue
- français
- Langue d'origine
- français
- Fiches UNIMARC
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Livre numérique
-
Aide EAN13 : 9782895973270
- Fichier PDF, avec Marquage en filigrane
7.99
Circatrices, c’est la poésie de ceux qui veulent mal l’entendre. À peu près et
de loin. La déraison d’être, l’autre «autre», l’orgasme annihilateur du
moindre souffle, le désir d’indifférence, le «je» régénérateur, le «moi»
enclavé, le «vous» à fleur de peau cisaillée, tous immunisent, comme des
leucocytes, contre la plaie de la distance, et contre la lésion laissée par
l’espoir pendant la vie qui meurt en réaction acuponctuelle. Des récits
d’amour et de mort ; une nécromanie, ainsipide, en quête d’une tendre fin. Le
papier est tissu, au même titre que la peau. Le moindre mot l’ébrèche, le
déchire, le stigmatise. Le papier coupe sous les ongles ; seul l’espace
cicatrise. Je suis né avec le vertige. La chute vers l’inconnu. L’angoisse de
vivre. L’asthme du trop-plein. Je suis né sans savoir comment faire ; c’est
pourquoi « naître » est un verbe d’état. J’ai cessé de craindre la mort
puisque je ne peux comprendre la naissance. La poésie ne doit pas exprimer les
événements ; elle doit les créer et les circonscrire, sans limites. Entre
«déjà» et «peut-être», entre «jamais» et «sans doute», entre «je» et «vous»,
il y a l’instant.
de loin. La déraison d’être, l’autre «autre», l’orgasme annihilateur du
moindre souffle, le désir d’indifférence, le «je» régénérateur, le «moi»
enclavé, le «vous» à fleur de peau cisaillée, tous immunisent, comme des
leucocytes, contre la plaie de la distance, et contre la lésion laissée par
l’espoir pendant la vie qui meurt en réaction acuponctuelle. Des récits
d’amour et de mort ; une nécromanie, ainsipide, en quête d’une tendre fin. Le
papier est tissu, au même titre que la peau. Le moindre mot l’ébrèche, le
déchire, le stigmatise. Le papier coupe sous les ongles ; seul l’espace
cicatrise. Je suis né avec le vertige. La chute vers l’inconnu. L’angoisse de
vivre. L’asthme du trop-plein. Je suis né sans savoir comment faire ; c’est
pourquoi « naître » est un verbe d’état. J’ai cessé de craindre la mort
puisque je ne peux comprendre la naissance. La poésie ne doit pas exprimer les
événements ; elle doit les créer et les circonscrire, sans limites. Entre
«déjà» et «peut-être», entre «jamais» et «sans doute», entre «je» et «vous»,
il y a l’instant.
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